Главная   Редакция    Помочь газете   Духовенство   Библиотечка   Контакты				Газета основана в апреле 1993 года по благословению  Высокопреосвященнейшего Митрополита  Иоанна (Снычёва)
НАШИ ИЗДАНИЯ	«Православный Санкт-Петербург»       «Горница»       «Чадушки»       «Правило веры»       «Соборная весть»

К оглавлению номера

Андрей ГРУНТОВСКИЙ, СПб

†††
Не осталось для лирики времени,
Не осталось для лирики мест.
Вот Антихрист пришел из Америки —
Прибивает Россию на крест.
И поникла она, и покорчилась,
И обмякла уже на кресте,
Но покуда ещё не покончилась…
Видно, сроки, ребята, не те.
И поёт её вещий соловушка…
И летят над селом журавли…
Только кровушка, кровушка, кровушка…
Так построим мы храм на крови!..

МЕДНОЕ КОЛЬЦО
Был сорок первый горький год,
Отецкое крыльцо…
Когда уже сошёл народ,
Он протянул кольцо…
В простое медное кольцо
Перековал деньгу:
— Ты жди меня, — взглянул в лицо…
— Не ждать я не могу…
И вот прошло уж сорок лет…
— Ты ждешь его, бабусь?
Ведь и могилки даже нет…
— Теперь ужо дождусь.

†††
Снова выйдешь утром рано…
Спит туманная река.
И глядят седые храмы
Через воды — в облака.
Будет новая Россия,
Вся подымется с азов,
Потечёт под небом синим
Журавлиный вечный зов.
И под тот осенний клёкот,
И под ту степную грусть
Мы уйдём, но издалёка
Заглядимся в нашу Русь.
Из безумной чёрной глуби
И с сияющих небес…
Мы и ту её полюбим,
Мы и Там не сможем без…

КРАСНЕНЬКОЕ КЛАДБИЩЕ
Души заброшенное капище
Грехом не искуплённым жжёт…
Пасхально Красненькое кладбище
Меня в свои объятья ждёт.
Иду, здороваюсь с соседями
По бытию-небытию.
Мы в коммуналке общей съедемся
И там отслужим литию.
А все поминки, все надгробия,
Всё это — вам, всё это — днесь…
Да что там, ваше преподобие…
Да хоть бы с краюшку, да здесь!

†††
Из России мы уйдём… в Россию —
Вечность это будет или нет…
Словно на листке Твоём росинку,
Я увижу всю её на свет.
В этой сфере мизерной, хрустальной
Отразится тысяча веков —
Поле, что засеяно крестами,
Звон синиц и говор родников…
И куда бы нас ни заносило,
Отовсюду Родина видна…
Из России мы уйдём в Россию —
У Христа за пазухой она.

ОСЕНЬ
Снова осень, и снова над полем
Сиротеет распластанный клин…
Воздух Родины пьющий запоем, —
Ну а мы-то куда улетим!
Перед этой небесною синью
Проживаю с судьбой не в ладах…
— Не грусти, это только предзимье,
И наступят ещё холода…
Заметелит Россию, завьюжит,
Ляжет чистым пред Богом листом…
Что пропишется зимнею стужей
За морозным оконным крестом?
А повеет теплом в разговенье
Под пасхальный благой перезвон…
Реки синью набухнут, как вены
И, взломав, понесут ледолом.
По весне, вместе с солнышком вешним,
Нас приветствуя кликом иным,
Журавли всё прощают нам, грешным…
Мы их ждём — мы куда улетим…

†††
Братцы, прошлое не корите —
Не вините отцов, ещё
На английском и на иврите
Нам всегда предъявляют счёт.
Трусоваты мы, трусоваты…
Громко каемся и кричим…
За расстрелы, за чьи-то хаты,
А о том, что сейчас, — молчим.
Что свершилось, уж то свершилось…
Только Бог один разочтёт.
За великую нашу вшивость
Нам всегда предъявляют счёт.
Это значит, что снова — в лямку,
Это значит — давай, паши!
А отпашешь — ложися в ямку,
Да смотри, лежи — не дыши!
Что ж мы лаемся на кладбище
Предков, поднявших Русь трудом…
С нас ведь тоже потомки взыщут
За порушенный отчий Дом?

†††
Малая пеночка-птичка
Села на пень… и молчит.
Где-то вдали электричка
Смолкла… Кузнечик стучит.
Тихо над лесом и полем,
Тихо звенят небеса…
Я этой музыкой болен —
Слушаю их голоса.
Сам я — дай срок — и завяну —
Скосит Старая косой,
Словно цветок на поляне,
Белый цветок полевой.
Ну, а пока что трепещет
Поле травой-муравой,
Плотью древесною плещет,
Мнётся под чьей-то стопой…
Гнётся и тянется к свету,
Вянет и снова цветёт…
Слушает музыку эту,
С хором небесным поёт.

ЛЕТНЯЯ КАРТИНКА
Местные русалки на велосипедах
К озеру купаться мчатся по жаре…
Местные мальчишки рты стоят разинув —
Сразу позабыли о своей «войне»…
Местные русалки на ребят не смотрят —
По ветру полощут золото волос…
Ах, товарищ Пушкин, ах, братишка Гоголь,
Тут у вас такое б слово сорвалось!
Местные русалки всех  приворожили,
Чуть притормозили и летят опять…
Взмыли и пропали — словно не бывали…
А русалкам этим — восемь, семь и пять.

†††
Осталось две недели
До первых холодов.
Все птицы улетели,
И мой роман готов.
Я жил, как в одиночке,
Не зная слова «ты»…
Я все расставил точки
И все сложил листы.
А дождь стучит по крыше,
Как двадцать лет назад…
Со мною только мыши
О чем-то шебуршат…
И те — уснули. Поздно…
Мечты мои тихи…
Осталась только проза
И поздние стихи…