Главная   Редакция    Помочь газете
  Духовенство   Библиотечка   Контакты
 

Газета основана в апреле
1993 года по благословению 
Высокопреосвященнейшего
Митрополита 
Иоанна (Снычёва)

  НАШИ ИЗДАНИЯ    «Православный Санкт-Петербург»       «Горница»       «Чадушки»       «Правило веры»       «Соборная весть»

        

К оглавлению номера

Валерий ХАТЮШИН
Зам. главного редактора журнала «Молодая гвардия»

13 ноября Валерию Васильевичу, известному русскому поэту, исполняется 60 лет. От души поздравляем!

В РОДНОЙ ДЕРЕВНЕ
Вместо речки — ручеёк,
Продан детства дом.
И в окошке огонёк
Скрыт глубоким сном.
Всё чужое: дом не тот,
И не тот забор,
Пёс рычащий у ворот
И недобрый взор.
Здесь ли я играл в лапту
И гонял гусей?
Здесь ли высмотрел мечту
Жизни всей своей?
Ухожу, и боль тоски
Сердце бередит,
Словно вслед из-под руки
Бабушка глядит…


***
Солнце садится в октябрьскую хмарь,
Золото клёнов на землю стекает.
В парке остывшем холодный фонарь
Неописуемый свет источает.
Под фонарём на скамейке один
Я созерцаю распутную осень.
Золото клёнов, берёз и осин,
Тонко звеня, ударяется оземь.
Потусторонне сияет фонарь,
Дней отлетевших сгущая смешенье.
Золото льётся, и льётся янтарь
В мёртвом, до дрожи холодном свеченье.
Слышатся шорохи в близкой тени.
Тихо колышутся ветви рябины.
Гаснут во мраке опавшие дни.
Гроздья рябины горят, как рубины.


НА ПЕРЕЛОМЕ
Памяти Николая Кузина
Моё уходит поколенье,
друзья уходят навсегда —
Надежд познавшие крушенье
В несносно подлые года.
Ожгло предательское время
Огнём коварства их сердца,
Оно не совместимо с теми,
Кто верен правде до конца.
Друзей высокая дорога
Откроет времени печаль
Другим годам… Ещё немного —
Мы все уйдём в глухую даль,
Последние, кто в поколенье
Хранит отцов великий дух
И в ком Победы отраженье
Таят глаза, душа и слух,
Кто чуда ждал в растленном Доме,
Жить не желая без борьбы,
Служа любви на переломе
России, мира и судьбы.


***
Пока ещё на улице светло,
Короткий день пока не сдался ночи,
Я буду сквозь оконное стекло
Глазами ввысь стремиться что есть мочи.
Пробив густую плотность облаков,
Мой взгляд прорвётся к вышнему пределу,
Я вновь увижу лучший из миров,
И стихнет всё, что в сердце наболело.
Я разглядеть сумею в мире том
Живой, на миг блеснувший луч надежды,
Его огнём таинственным влеком,
В его мгновенном свете неземном
Я почерпну духовных сил, как прежде.
И будет день февральский стыть в окне,
И скоро серый воздух взгляд заполнит,
И грусть моя воротится ко мне,
И тяжесть сердца о себе напомнит.


***
И сирень, и каштан расцвели под окном,
Значит, жизнь повернулась на лето.
Я запью эту радость печальным вином
Горьковато-усталого цвета.
Отчего же не радует больше весна?
Что случилось во мне и в природе?
На каштанах и вишнях цветов белизна —
Весть о скорой ненастной погоде.
Обезцветит ненастье сиреневый куст,
Лепестки разлетятся по свету.
Снова сердце сожмёт непонятная грусть —
Значит, время приблизилось к лету.
В тополиной метели осветится взгляд,
Устремлённый в небесную просинь.
И глядишь — одуванчики вдруг отгорят…
Значит, жизнь повернётся на осень…


***
Не грусти, ты был поэтом.
Это что-то в мире значит.
Жизнь твоя надежды светом
Для отверженных маячит.
Что с того, что небо хмуро
И деревья клонит ветер…
Не гляди на мир понуро,
Всё познав на белом свете.
Было трудно. Было горько.
Одиноко. Ну так что же?
Ведь в окне — сияла зорька,
И тебя — любили тоже…
И в любимом влажном взоре
Ярких звёзд играли блики…
Видел ты закат над морем,
Журавлей ты слышал клики.
Всё равно настанет лето.
Всадник ветра прочь ускачет.
Оглянись: ты был поэтом.
Это что-то в мире значит…


***
Пасмурный вечер, тяжёлые тучи,
Трепет листвы на кустах…
Нет, мне уже никогда не наскучит
Серая муть в небесах.
Ветер и дождь в среднерусской природе
Грустному сердцу нужней,
В этой холодной ненастной погоде
Легче ему и вольней.
Взгляд мой оживший спокоен и светел.
Сладостно дышится мне.
Скоро и сам я как дождь и как ветер
Буду в родной стороне…


***
Белая акация в сквере городском
Тихо осыпается медленным дождём.
На траве в сиянии золотых лучей
Мирно чистит пёрышки стая голубей.
От акаций стелется безподобный дух,
И порхает в воздухе голубиный пух.
Вспоминать не хочется ни о чём другом
Благодатным вечером в сквере городском.

 

предыдущая    следующая