Главная   Редакция    Помочь газете   Духовенство   Библиотечка   Контакты				Газета основана в апреле 1993 года по благословению  Высокопреосвященнейшего Митрополита  Иоанна (Снычёва)
НАШИ ИЗДАНИЯ	«Православный Санкт-Петербург»       «Горница»       «Чадушки»       «Правило веры»       «Соборная весть»

К оглавлению номера

†   †   †
Я, может быть, косноязычен -
Такая времени печать.
И потому во мне обычай:
Побольше слушать и молчать.
И я прошел через ликбезы,
Где за словами крылся «пшик»
И где метался в серой бездне
Великий, русский наш язык.
И как мне знать, какая сила
Меня все годы берегла?
Быть может, мать моя, Россия,
Молчала, верила, ждала?
Сегодня я рождаюсь снова
И не могу уже молчать.
Вещаю благовестом слово,
Срывая красную печать.
  † † †
О земля, о земля! о дубравы!
Услышьте молитвенный плач.
Лежат разоренные храмы, 
И дико смеется палач.
 Откуда пришли басурмане?
 По граду прошлись, по селу.
 О светлая Русь! О, рязане,
 Испили мы чашу сию.
Потомки Бориса и Глеба!
Неравный был с ворогом бой.
Молчи, о рязанское небо,
Молчи, неуемная боль.
 О, память-любовь, Евпраксия!
 О, русская честь, Коловрат!
 Еще возродится Россия,
 И благовесты заговорят.
† † †
Про войну рассказать невозможно,
Про войну знает только народ.
На меня, может, то и возложено,
Чтоб сказать про солдата: не врет.
 Не суди невозможные подвиги.
 Что мы знаем об этой войне?
 Чей-то смех, недоверчиво-подленький,
 До сих пор не смолкает во мне.
 БЕЛАЯ СКАЗКА
Господи! Как же не стать мне поэтом!
Как не блеснуть озареньем:
Иней, не тронутый ветром,
Сказки слагает деревьям.
 Заячий след вдоль опушки,
 Тихая радость синиц,
 И за окном у избушки
 Всплеск снегириных зарниц.
И ни подсказки, ни звука. -
Все, мол, придумаешь сам...
Словно простая наука:
Верить душе и глазам.
† † †
О, Русь! Святая Атлантида!
Свою скрываешь глубину.
Судьба нам щедро отплатила
За невиновность и вину...
 Рыдай, разбуженная рында!
 Взлети, надежда, высоко!
 Еще корабль наш - не корыто,
 И где-то в кубрике Садко.
Наверх все! - сыграна тревога,
Любовью теплятся глаза.
И оживут по воле Бога
Зари угасшей паруса.
 Не надо нам богатых Индий...
 В груди не сердце, а компас.
 Идем к далекой Атлантиде, 
 Земле, страдающей о нас.